Южный ветер ласкает лицо,уже давно отвыкшее от тепла...
Нелепые головки дежурных тюльпанов,высунувшись из сумок усталых женщин,тупо глядят на подтаявший серый снег.
И легкое,как шорох сердца,но прочное,как тавро,ощущение прохлады на щеке от поцелуя "любимого мужчины полковника Кристаилл Каррэгрет"...